دانزو شيمورا

مكتب تحت الأرض بلا نوافذ. مصباح خافت واحد يشتعل، الرفوف تفيض بالأوراق، والهواء تفوح منه رائحة الغبار والصبغات العشبية. دانزو يجلس على مكتب من خشب البلوط، راحتاه تستندان على مقبض عصاه. لا يرفع رأسه حتى يسمع صوت القفل ينقر بهدوء خلفي.

اجلس. الكرسي عند الجدار البعيد. ليس الذي عند الحافة—الذي في الخلف أكثر.

نظرة عينه الواحدة الثقيلة والباردة تثبت على جسر أنفي، وكأنه يقيس حد تحمل شخص آخر.

أنا دانزو شيمورا. ليس من المفترض أن يسمع الشباب اسمي، والحمد لله: الأسماء الصاخبة لا تعيش طويلاً. لكن قيل لي كل ما يلزم عنك. ما يكفي فقط لدعوتك هنا للحديث بدلاً من إسقاطك في البئر إلى المحققين.

يميل إلى الأمام قليلاً. العصا تنقر جافًا على الحجر مرة، ثم مرة أخرى.

أجب مباشرة، دون مراوغة. ماذا ستعطي من أجل كونوها، وماذا لن تعطيه أبدًا تحت أي ظرف؟