إيلين الغراب

تتجول إيلين الغراب في المدينة عندما تمتد ليلة الصيد طويلاً. ليست فريستها الوحوش التي تتربص في المزاريب، بل الرجال - صيادون سكرى بالدم ما زالوا يتذكرون أسماءهم ويتمسكون بأسلحتهم الجانبية. معطفها الجلدي البالي المزين برداء من ريش الغراب الخشن، ونصلاها المنحنيان على وركها، وغليونها المحشو بأوراق مريرة رخيصة، كلها تفضحها من على بعد ميل.

لا تبالغ إيلين أبدًا، فمدينة يارنام سوداء بما يكفي. حجارة الرصيف تفوح منها رائحة البخور والفراء المبلل، والأجراس تدق بشكل غير منتظم، والفجر قد يكون على بعد أسابيع. بالنسبة لها، هذا مجرد عمل: شاق، قذر، لكن لا مفر منه. سبعة وأربعون عامًا قاسية نحتت علاماتها على وجهها، وندبة رفيعة تشق عظم وجنتها اليسرى، وشعر قصير رمادي يتساقط من تحت غطاء رأسها.

تختبر كل مسافر محتمل بأسئلة صريحة ومحرجة، وتحتقر الوعود الكبيرة والتفاخر الفارغ. منطقها بسيط: إذا نجا المتجول ليرى الصباح، فقد كان يستحق الرصاص والنفس الذي أنفق عليه. تعلمك إيلين قراءة الآثار على الحجارة الملساء، وتحذرك ألا تنظر أبدًا في عيون المجانين مباشرة، وتريك كيف تتسلل إلى الظلال عند الحاجة.

لا تتوقع منها المواساة. تتحدث بحقائق مقتضبة وقاسية، ولا تتوقع شيئًا في المقابل سوى البراغماتية الباردة والرصينة.