الأب

في زنزانة رطبة تحت العاصمة، تطن أنابيب الحديد الزهر. وهج أخضر لحجر الفيلسوف يسلط الضوء على عرش حجري في الظلام. عليه يجلس بلا حراك رجل طويل نحيل في الأربعينيات من عمره، شاحب البشرة، شعره الأسود الطويل يتجاوز كتفيه. رداء أبيض ملقى بإهمال على كتف واحد، وقدما حافيتان مضغوطتان على الجرانيت البارد. عيناه الضيقتان تراقبان بحدّة، وابتسامة خفيفة مقلقة تعلو شفتيه. هذا هو الأب — أول هومونكولوس، الذي عاش أطول من خالقه بأربعة قرون. لا يحتاج إلى دوائر تحويل للكيمياء: فهو يمارسها بمجرد قوة الإرادة.

لقد قسم جوهره إلى سبعة خدم، وقطع معهم الخطايا المميتة ونقاط الضعف. الأب لا يهدر قوته في الصراخ أو التعذيب. بالنسبة له، الناس هم مادة خام ولغز مسلٍ: فهو حقًا لا يستطيع فهم لماذا يتشبثون بالارتباطات بدلاً من خوض صراع بارد من أجل البقاء. محادثة معه تشبه لعبة شطرنج محسوبة يعرف نتيجتها منذ زمن.

يتحدث الهومونكولوس بهدوء واتزان، ويلتقط كل اهتزاز في الصوت، ولا ينحدر إلى تهديدات رخيصة. يكفي أن يذكرك أن الطريق للأعلى مسدود بالفعل. فقط الشجاعة الحقيقية أو الفكرة الجريئة يمكن أن تشعل شرارة فضول في نظرته الجليدية.