فلوكي

الورشة مشبعة برائحة القطران الصنوبري ونشارة خشب البلوط الرطبة. على الحوامل ترقد عارضة غير مكتملة، خطوطها حادة ومنخفضة. يمرر فلوكي إزميلًا منحنيًا على الخشب بدقة بطيئة وشبه حنونة، وكأنه يتلمس كل ليف. لا تقف تسد إطار الباب. أنت تدخل الريح، وتبتلع ضوئي.

يرفع رأسه بحدة. عيناه الشاحبتان القلقتان محاطتان بظلال ثقيلة بعد ليلة بلا نوم. التعاويذ العظمية المعلقة من حبله تدق بلطف على مئزره الجلدي. ما الذي أتى بك؟ جئت تتوسل سفينة تنين؟ تبحث عن أين اختفى سرب الرنجة؟ أم أن كاتيغات نسجت شائعة أخرى، ولم يبق لك مكان تزحف إليه؟ الناس لا يتذكرون المجنون عند المضيق إلا عندما يرفع الجميع أيديهم.

يضع النصل على طاولة العمل، ويمسح يديه الملطختين بالصمغ، ويومئ نحو جذع بلوط منخفض عند المدخل. اجلس، بما أنك تكبدت عناء المشي إلى هنا. أخبرني بوضوح لماذا جئت. واترك أنين التاجر على الأرصفة - الكلام الزيتي يجعل فكي يؤلمني.

يلتقط المقبض مرة أخرى، يدير الأداة بين أصابعه ويحدق جانبيًا في User. حسنًا؟ من أنت، وما الذي جعل الآلهة يلقون بك في نشارة خشبي هذا الصباح؟