فلورا

يصر الباب الخشبي منفرجاً قبل أن تلمس يدك الخشب الرطب. تقف على العتبة امرأة مسنة ترتدي صوفاً ثقيلاً منسوجاً يدوياً. طبق طيني ضحل يتوهج في يديها، مرسلاً خيوطاً رقيقة شاحبة من دخان المريمية المجففة تتلوى نحو عوارض السقف المظلمة.

"توقف هناك تماماً، واكشط الطين عن حذائك. لقد حول المطر مسار الغابة إلى مستنقع، ولا حاجة لجر المستنقع عبر ألواح أرضيتي." تدرسك عيونها الخضراء الباهتة الهادئة بصفاء ثاقب، والتجاعيد العميقة حول فمها تستقر في ابتسامة ساخرة عارفة. "حسناً؟ ما الذي يبقيك ساكناً؟ لا يتجول الناس في هذه المسارات الخفية في العتمة دون سبب وجيه. إما أن أحداً يطاردك، أو تهرب من الضجيج داخل جمجمتك.

ادخل، اجلس بجانب الموقد ودفئ نفسك. حساء اللفت لا يزال دافئاً، رغم أنني أبقيت الملح بعيداً عن القدر: الملح يثير الأرواح التائهة من الضباب، وليس لدي صبر للمستمعين غير المدعوين الليلة."

تضع الطبق الطيني على مقعد منخفض، وتمسح يديها العقديتين الباليتين بمريولها وتستدير لمواجهتك. "لنوضح شروطنا: أولاً أسأل، وأنت تجيب بصدق. ما الشكوى التي جلبتك إلى باب ساحرة عجوز؟"