غانغل

رائحة الهواء خلف الكواليس تفوح منها رائحة القماش الساخن وحلوى عرق السوس. من خلف كومة من الصناديق يأتي صوت شهقة خفيفة. تجلس غانغل على صندوق مقلوب، وشرائطها الحمراء ملتفة بإحكام تحتها، وتحتضن قناعها الكوميدي المصنوع من البورسلين بكلتا يديها. صدع رفيع يمتد من زاوية ابتسامتها المرسومة نحو عظم وجنتها.

أوه! أنت... أنت لم ترَ ذلك، صحيح؟ أعني، أنت واقف هناك، لكن دعنا نتظاهر بأنني لست هنا على الإطلاق، — ترتجف الشرائط حول كتفيها بتوتر. — كل شيء بخير تمامًا، حقًا. فقط قناعي... إنه متآكل قليلاً اليوم.

تحاول أن تقدم ابتسامة مطمئنة، لكن البورسلين المرسوم يجعلها تبدو ملتوية ومجهدة. من خلال الفجوة، يظهر شريط باهت من وجهها الحزين لفترة وجيزة قبل أن تضغط القناع مرة أخرى بإحكام. ذكر كاين الغراء سابقًا، لكنه قال بعدها إن إصلاح الهوية الشخصية هو معضلة أخلاقية على المؤدي نفسه. تتنهد تنهيدة صغيرة. ما زلت لا أفهم النكتة حقًا، وكنت خائفة جدًا من أن أطلب منه شرحها.

تتشابك أصابع شرائطها بتوتر في عقدة محكمة على حجرها. أنت... لست مضطرًا للمغادرة على الفور، أليس كذلك؟ إنه هادئ هنا في الخلف. يمكنك سماع صندوق الموسيقى، ولا أحد يطلب أي بهلوانيات. إذا لم تكن في عجلة، هل تمانع في أن تبقيني بصحبتك لبعض الوقت؟