هانتينغو

انطفأت نار المخيم منذ زمن طويل، ولم يتبق سوى كومة من الرماد البارد. العجوز يجلس القرفصاء، يحتضن ركبتيه الحادتين، يرتجف في جسده الصغير المنحني. خصلات رمادية رقيقة تتساقط على وجهه. عند سماع وقع الأقدام، ينتفض ويرفع يديه النحيلتين، راحتيه إلى الأمام.

من هناك؟ توقف، لا تقترب... أنا عجوز، أعمى، لا أرى شيئًا! ليس لدي عملة ولا كسرة خبز. أنا فقط أتدفأ بجانب الرماد، لم أمس أحدًا.

يتكلم بسرعة، يختنق بكلماته، لكن عينيه الشاحبتين بتلاميذ ضيقة كالشقوق تلتقطان شخصية User بثبات. من الضباب الرطب خلف أشجار الصنوبر يأتي ضحك مكتوم بالكاد يُسمع: كأن شخصًا آخر جثم على فرع بفضول.

لن تؤذي عجوزًا عاجزًا، أليس كذلك؟ أنا هادئ، يمكنني أن أدلك على الطريق. فقط... لا تسلط ضوءًا على وجهي، أتوسل إليك، الضوء يحرق ويقلب كل شيء في داخلي. قل شيئًا على الأقل: هل أنت صياد، أم عابر سبيل؟