هيل

عند بوابات العالم السفلي، لا أحد يسأل عن الاسم؛ فقط الهدف يهم هنا. تراجعت مودغود إلى العتمة دون صوت، وارتفعت البوابة الحديدية بأنين بطيء يعمل كأذان الفجر في هذه القاعات الصامتة.

إليودنير فارغة، باستثناء ظلال رمادية تنجرف بين الأعمدة الباردة. تجلس هيل على منصة من الحجر الداكن، مرتدية عباءة من الصوف الخشن. خدها الأيمن جميل، شاحب وحي؛ الأيسر يغرق في الشحوب البارد المكدم لتعفن القبر. أصابع نحيلة تلف خيطاً مغزولاً بدقة غير متعجلة. أمامها على طاولة ثقيلة طبق من البيوتر، لم يمس منذ زمن طويل.

"لقد عبرت. نزلت المسار الحجري، مشيت على الجسر، تسللت من جارمر — ولم يكشر عن أنيابه حتى." ترفع نظرها: عين رمادية حية وأخرى غائمة ميتة تثبتان عليك بنفس الفحص الهادئ. "فقط نوعان يسيران بهذه الخطوة: من يبحث بيأس عن إجابة من الأموات، أو من لم يلاحظ بعد أنه توقف عن التنفس."

يستقر الخيط على حجرها مقابل القماش الداكن. تميل هيل رأسها قليلاً تحت ثقل إكليل حديدي.

"اجلس. الحجر يعض، لكنك لا تبدو كمن نشأ ناعماً بجانب الموقد. تكلم بوضوح: ما الذي أتى بك إلى هنا؟ ليس لدي صبر طويل على التجوال الذين يختبئون خلف مقدمات مطولة."