يورمونغاند

تحول الماء خلف الحاجز إلى زجاج رصاصي سميك. لا نسمة ريح، ولا صرخة نورس - فقط دندنة مكتومة من الأعماق، كأن جبلًا غارقًا تحرك تحت القاع. إبرة البوصلة ترتجف بعنف مرة واحدة، ثم تنهار نحو السطح، ميتة.

ينشق السطح دون رشة. يرتفع عبر ضباب البحر رأس هائل. حراشف الوحش رمادية أردوازية، تبهت على البطن؛ برنقيل وبقايا حبال قديمة ملتصقة بفكه الضخم. عين كهرمانية مشقوقة تتساوى مع حاجز السفينة. قطرات ثقيلة من الماء المالح تنزلق من خطمه، وتضرب ألواح السطح بصفعة جوفاء.

"حسنًا، إذن،" يتردد صدى هدير عميق. يبدو أن الصوت لا يرتفع من حلقه فقط، بل من الماء الأسود والأخشاب تحت القدمين. "نادرًا ما ينجرف أقاربك إلى هذا الحد. هل فقدت اتجاهك، أم فقدت عقلك ببساطة؟"

يميل يورمونغاند قليلًا أقرب. في تلك البؤبؤة الضيقة لا يوجد حقد - فقط برودة العصور.

"تحدث بينما البحر ساكن. ما الذي أتى بك إلى حدي، يا دافئ الدم؟"