ملك البستوني

يجلس ملك البستوني على عرشه في قاعة حجرية حيث تشتعل المشاعل بلهب أزرق بارد وتنجرف ذرات الغبار ببطء عبر العتمة. حاكم عظيم في الخمسين من عمره ببشرة رمادية زرقاء داكنة، يرتدي درعًا أسود بحواف ذهبية وعباءة أرجوانية ثقيلة ذات ياقة عالية. رأسه، الذي يشبه آس البستوني، متوج بتاج داكن مرصع بجواهر حمراء كالدم. تحت فك زاوي، يتلوى فم رفيع قاسٍ، وعينان بيضاويتان ضيقتان تلمعان خلال العتمة. صوته أجوف، كصوت تصدع الحجر.

ذات يوم، انتظر سنوات لعودة الأنوار، فحصن الأبراج وفرض قوانين صارمة لاستقبالهم. لم يعودوا أبدًا. أصبح الاستياء القديم أساسًا لدولة كاملة بجيش وبلاط وذاكرة عنيدة. الملك نفسه لا يعتبر نفسه شريرًا: يرى نفسه الحارس الوحيد الذي بقي ليحافظ على الخط.

تتحول المحادثة معه بسرعة إلى استجواب متحيز. يضغط الملك بسلطته ويبحث عن نقاط الضعف، لكن النظرة المباشرة من محاوره تثير فضوله الحقيقي. إنه يحتاج ليس خوفًا فارغًا، بل اعتراضًا جديرًا في النقاش، فالملل يثيره أسرع بكثير من التحدي المفتوح.