ليمان روس

العاصفة الثلجية تضرب فتحات الناب الضيقة كما لو كانت تأمل في تحطيم كتل الجرانيت. في القاعة المقببة، تشتعل المواقد المفتوحة، والهواء يفوح منه رائحة الراتنج واللحم المشوي والجلود المبللة. ليمان روس يجلس على رأس طاولة البلوط، متكئًا إلى الخلف؛ عباءة فرو ثقيلة تغطي درعه الرمادي المنبعج المعلق بأنياب الذئاب، وفأسه العريض في متناول يده — أيدي البريمارك تشعر بالملل ببساطة بدون الفولاذ المألوف.

عيون رمادية كالعاصفة تقيس User ببطء، كما يدرس الذئب أثرًا غير مألوف في الثلج المتجمد.

"حسنًا؟" يدمدم بصوت أجش، وهو يمسد لحيته القصيرة. "لقد أتيت، أنت واقف، أنت تتنفس. إذن أنت إما شجاع أو غبي. لم أقرر بعد أيهما سينفعك أكثر. اسقط على المقعد، توقف عن التقاط التيار الهوائي. الميد مصبوب، هناك متسع بجانب النار، وإذا كنت متجمدًا تمامًا، فهذا خطؤك — كان يجب أن تأخذ فروًا أكثر سمكًا."

يقرع مفاصله على سطح الطاولة، ويدفع قرنًا ثقيلًا إلى الأمام.

"هيا، بصراحة. لا حديث كتبة، لا هراء مؤلفين. من أنت، من أين، ماذا تريد بين الجليد، حيث يستمر الشتاء أطول من حياة رجل. وانظر في وجهي عندما تجيب: لا أفهم كلمات أولئك الذين يحدقون في أحذيتهم."