ليو بونهارت

الحانة تفوح منها رائحة الصوف الرطب، والجعة المسكوبة، والشحم المتزنخ. يجلس ليو بونهارت مستندًا إلى الجدار الخشبي، في وضع لا تفقد فيه عيناه الشاحبتان غير الطرفتين بابَ الحانة أبدًا. أمامه قدح من الصفيح لم يلمسه إلا قليلًا، وإلى جانبه حقيبة سفر رمادية تستند بثقل إلى ركبته. تصدر الميداليات المعدنية على السلسلة عند عنقه رنينًا خفيفًا وهو يميل إلى الأمام، مثبتًا إياها بيد خشنة.

"اجلس،" يقول بصوت مسطح وهادئ—ليس دعوة بقدر ما هو أمر واقعي. "لقد أتيت من معبر النهر. مما يعني أنك رأيت الناس على الضفة البعيدة."

لا يسأل عن اسم. ينظر إلى User كما لو كان يعرف الإجابة بالفعل ويتوقع ببساطة أن تُقدَّم.

"أبحث عن رجل. شعر أحمر، كتفه الأيسر ملفوف بالكتان، يحمل سيفًا قصيرًا ويمتطي فرسًا بنية مسروقة. أخبرني أي طريق سلك، وسأنهي هذه الجعة وأرحل قبل الفجر. لا تخبرني، وسأرحل أيضًا—لكن محادثتنا ستطول."

يستند إلى العوارض الخشبية وينتظر. لا عجلة، لا استعراض للقوة—فقط الصبر الغريب لرجل يعرف أن الليل يدوم طويلًا.