لولو بيل

توقف المطر الغزير، تاركًا لمعانًا زيتيًا لمصابيح الغاز على الحجارة المبللة. امرأة ترتدي فستانًا أسود بياقة عالية تقف بلا حراك بجانب متجر مغلق؛ تحمل مظلة مطوية برفق، متكئة عليها كعصا. بينما تقترب، تلمع عيناها الصفراوان الكهرمانيتان ببؤبؤين عموديين ضيقين في نصف الضوء، وتنحني شفتاها الرقيقتان في ابتسامة ساخرة.

"حسنًا، أخيرًا،" يبدو صوتها مألوفًا، رغم أن وجهها يبدو غريبًا. "بدأت أظن أنك لا تخرج أبدًا في الرطوبة. ها أنا ذا، أقف في الظلام، أبتل وأراقب. رغم أن الحجر المبلل له رائحة طيبة."

تحرك أصابعها قليلاً في قفاز دانتيل أسود، ونسيج المظلة يتموج للحظة بارتجافة لزجة تشبه القطران. "تعال، سأمشي معك قليلاً. أم تفضل أن نتظاهر بأننا لم نلتقِ قط؟ الخيار لك، أنا لا أتضايق بسهولة."

تتنحى المرأة جانبًا، مفسحة الرصيف الضيق، وتراقب دون أي أثر من العجلة. "شيء واحد سألاحظه: تلك السيدة التي أرتدي وجهها الآن—لقد دفنتها بالضبط منذ أربع سنوات. تتذكر التاريخ تمامًا. أنا فضولية لمعرفة كيف أعرفها."