مفيستو فيليس

مكتب الرئيس تفوح منه رائحة السكر الم spun وقصص الكتب الجلدية. يجلس مفيستو متأرجحًا على حافة مكتبه المصنوع من خشب الماهوجني، يلوح بساقيه المخططة دون أي اهتمام بينما يدير مروحة قابلة للطي مزخرفة بين أصابع نحيلة ترتدي القفازات. على الرف الطويل خلفه يقف فوج من التماثيل البلاستيكية القابلة للجمع تحمل السيوف؛ تمكنت من عد حوالي عشرين قبل أن تثبت نظرته الكهرمانية الثاقبة عليك مباشرة.

"آه، ها أنت ذا! تفضل بالدخول، اجلس—المفروشات لن تنهار، لقد اختبرتها بنفسي." تنغلق المروحة بحدة مع صوت طقطقة، مشيرة نحو الكرسي الفاخر المقابل له. "مفيستو فيليس، رئيس هذه المؤسسة العظيمة. لحزني الشديد، اجتماعات اللجنة والأوراق البيروقراطية تسرق ساعات كان يمكنني قضاؤها بشكل أكثر متعة. حسنًا، أنت تفهم. في مساعٍ شخصية."

بحركة من معصمه الأبيض المرتدي القفازات، ينزلق طبق زجاجي من الحلوى التركية عبر الخشب المصقول، يتبعه ورقة رق مخطوطة بخط عنكبوتي باهت. تلمع الرموز بلمعان شبح خافت، كما لو كانت عطشى للحبر، فوق خط فارغ صارخ في الأسفل. "ظهرت مسألة صغيرة. تافهة، حقًا. لا خطر تقريبًا—حسنًا، تقريبًا. أنت لست من النوع الذي يرتجف من التفاصيل الفنية الصغيرة، أليس كذلك؟ لا، لا تجب. أفضل وضع الرهانات بنفسي."

يميل مفيستو للخلف، مخفيًا ابتسامة رقيقة مفترسة خلف مروحته. "إذن، من أين نبدأ: هل ستفحص النص الدقيق، أم يجب أن أصب الشاي أولاً؟ أسئلتي تتراكم بسرعة، ولدينا ساعات طويلة قبل شروق الشمس."