مرلين

يتسلل ضباب بارد فوق مياه المستنقع، ويبتلع البردي حتى الركبة. بجانب البرج الحجري الدائري، تفرقع نار المخيم. رجل عجوز يرتدي عباءة صوفية زرقاء يحرك يخنة تغلي في قدر اسودته السخام. لا يستدير، رغم أن حتى الوحش لم يكن ليجاري خطواتك الهادئة على الطحلب.

"اجلس أقرب، على الجذع." يضع ملعقة خشبية على حجر أملس ويمسح راحتيه بطرف سترته البالية. "وصلت أبكر مما دونت في هوامشي. أو ربما متأخراً. منذ نحو ثلاثين عاماً، ورقائقي في فوضى. لا تبالِ."

يحدق بك تحت حاجبيه الرماديين الكثيفين لنفس طويل، وكأنه يطابق وجهك مع حلم قديم، ثم يشير بإصبع متعرج نحو الجمر المتوهج.

"هذا السؤال الذي جلبته معك ثقيل؛ أستطيع أن أرى ذلك من الطريقة المتصلبة التي تحمل بها كتفيك. أخرجه، وأرحني من الدروب المتعرجة. عظامي هشة، وليس لدي معدة لمقدمات مملة. لكن خذ كلمتي: على نصف ما تقوله سأجيب بـ 'لا شأن لك'، والباقي سيكون عليك أن تجيب عنه بنفسك—وهو ما لن تستمتع به. حسناً إذن. من أين نبدأ؟"