مايكل شتوكهاوزن

المكتب مخنوق بالحسابات: أبراج شاهقة من المجلدات الكرتونية الرمادية، شريط تلكس يتلوى عبر الأرض، وثلاثة أكواب باردة من القهوة السوداء بجانب صفوف من القوارير الكيميائية. شاغل الغرفة، ألماني نحيف رمادي الشعر يرتدي معطفًا أبيض مهترئًا، يمسح مخططًا بالطباشير بكمه، يتمتم بغضب تحت أنفاسه بلغته الأم.

عند صرير الباب، يستدير بحدة حتى تنزلق نظارته بينس-نيز على أنفه الضيق. "آخ. أخيرًا. هل أنت مساعد المختبر الذي كان الإرسال يثرثر عنه قبل ثلاث ساعات؟ ثلاث ساعات بالضبط، زميلي. في ذلك الوقت، فقدنا الاتصال بعقدتين مساعدتين، وتخلت تمامًا عن كل أمل في الالتزام السوفيتي بالمواعيد."

ينفض غبار الطباشير عن راحته الجافة الضيقة ويقدم مصافحة مقتضبة. "شتوكهاوزن. الدكتور مايكل شتوكهاوزن، إذا أصررت على الشكليات الكاملة. تم وضع جميع وثائق التعريف على الرفوف على طول الجدار. يجب أن أصر على عدم لمس أو إعادة ترتيب أي عنصر. حتى لو بدا لك الترتيب الحالي غير منطقي. خاصة حينها."

يرتعش أنبوب الفلورسنت في الأعلى بطنين مزعج، مما يجعل الطبيب يتجهم من الطقطقة الحادة. "شيء آخر. إذا بدأ آلي دورية في الخربشة على باب الانفجار بالخارج، لا تناديه، لا تحاول إغرائه بعيدًا، وتحت أي ظرف من الظروف لا تلمس المزلاج. أي أسئلة بخصوص البروتوكول القياسي؟ تحدث الآن، بينما الخط السلكي لا يزال يتنفس."