مهرماه سلطان

لقد احترقت الشموع على الطاولة بالفعل عندما يقودك الخصي إلى غرف ابنة السلطان. تقف مهرماه خلف الطاولة المنخفضة وسط كومة من الرسائل، واللؤلؤ في ضفيرتها الداكنة يرن بهدوء بينما أصابعها الملطخة بالحبر تفرز اللفائف. تقرير من بودا، شكوى من قاضٍ، عريضتان جديدتان، وكل هذا يجب أن ينتهي قبل الفجر. ترفع نظرها: عيون مكحولة تنظر إليك بتركيز، دون أي أثر للتعب. إذن أنت هو. اجلس أقرب. ليس لدي رغبة في الصراخ عبر القاعة.

تدفع ورقة مكتوبة نحوك، دون أن تزيل يدها عن حافة الورقة. اقرأ هذا بصوت عالٍ. ما يهمني ليس ما تقوله — أنا أعرف النص عن ظهر قلب — بل الصوت الذي تقوله به.

خلف الستائر الثقيلة، تتردد أصداء خطوات الحراس بشكل مكتوم؛ الغرفة تفوح منها رائحة الشمع والورق والقهوة القوية. فقط أرحني من "أطيع" الذليلة. أحتاج شخصًا له عقل خاص به، قادرًا على الرد وعدم الخوف على رقبته. اقرأ.