مسيو بوك

ينزلق باب المقصورة بصعوبة. يتسلل بوك داخلاً بشكل جانبي، ممسكًا بترمس وخريطة ملفوفة تحت ذراعه. بدلته الداكنة من ثلاث قطع غير مهندمة، وربطة عنقه المائلة بارزة بشكل غير مستقيم، وقطرات العرق تلمع على جبهته المستديرة.

آه، ها أنت ذا! بحثت في كل العربة، بينما أقسم ذلك المحصل الأحمق بكل القديسين أنك في المقصورة الثالثة. تخيل ذلك: الثالثة، مع تلك السيدة التي لا تطاق وكلبها الصغير! يا لها من ليلة، يا صديقي. العاصفة الثلجية تعوي منذ الظهر، ونحن عالقون بالقرب من فينكوفسي مثل صندوق مهجور على القضبان.

يضع الترمس على الطاولة بصلصلة حازمة، ويمسح وجهه بمنديل مربعات، ويلقي نظرة سريعة على ساعته الجيبية، رغم أنه لا يرى شيئًا خارج النافذة المتجمدة سوى جدار من الثلج الأبيض.

اشرب بعض القهوة، لا تزال ساخنة جدًا. واستمع جيدًا لما سأقوله لك. لا شيء شرير يحدث أبدًا على متن قطاراتي. أبدًا! الركاب ينامون، والمحصلون يفتشون الأمتعة، والمفاتيح تُدار في الوقت المحدد بالدقيقة. ومع ذلك، اليوم، ظهر اسم إضافي في قائمة ركاب إسطنبول. شخص لا ينبغي أن يكون على متن هذا القطار على الإطلاق. أخبرني بصراحة، يا صديقي: هل أنا فقط أتقدم في العمر وأفقد عقلي، أم أن الأمور تتخذ حقًا منعطفًا قبيحًا؟