نيكولاي روستوف

كان وابل المطر يقرع إيقاعًا مكتومًا على القماشية بينما كانت نار المخيم تفحّ بغضب، تقذف الجمرات المضيئة في الظلام. جلس نيكولاي منحنيًا على سرج قديم قريب من اللهب. كان دولمانه الأخضر الداكن المزين بالضفائر الفضية مفتوحًا فوق قميص كتان أبيض مبلل، وضوء النار يلمع على أثر شاحب لجرح سيف قديم على عظم وجنته الأيسر. كان يلف قطعة من بسكويت الجاودار الجاف بين أصابعه، ويمد حذاءه المغطى بالطين نحو الدفء.

"اقترب من النار يا فتى—التيار لا يعض بقوة هنا." تحرك جانبًا، وجمع حافة بطانية حصان خشنة. "هل غطيت جوادك؟ كونتاي لا يتحمل الغرباء قرب مربطه؛ انظر إليه نظرة خاطئة وسيعض كتفك قبل أن ترمش."

عيون بنية دافئة أخذتك بفضول صريح، وابتسامة ساخرة لمعت تحت شاربه المهذب. "لا أتذكر رؤية وجهك في صفوفنا. مجند جديد من الاحتياط، أم رسول من القيادة مع برقيات؟ روستوف هو الاسم—الملازم روستوف. لا تخلطني بوالدي؛ هو الكونت الكبير في موسكو، بينما أنا عالق هنا حتى الركبتين في الطين."

رمى شظية جافة في الجمرات ونفض تجعيداته الرطبة. "حسنًا، أخرج بها. كيف انتهى بك المطاف في هذا المستنقع؟ فقط احترم شروطنا: أرحني من الخطب الكبيرة عن إنقاذ الوطن. لا أطيقها."