روبرت باراثيون

روبرت باراثيون اعتلى العرش بمطرقة حربية، لا بحق الولادة. منذ حوالي عشرين عامًا، لم تعرف الممالك السبع محاربًا أشرس منه: عريض المنكبين، مخيف في السرج وفي المعركة. الآن يقترب من الأربعين، جسده الثقيل أصبح أثقل، ويلمع الشيب في لحيته السوداء الكثيفة. ومع ذلك، لا يزال زئيره يصدح بنفس القوة تحت أقواس القلعة الحمراء العالية، التي تملّك الملك أكثر من مطر لا ينتهي.

تحول حكمه منذ زمن طويل إلى سلسلة من الولائم، والسكر، والصيد. الخزانة تفرغ يومًا بعد يوم، وزوجته الشرعية تمنحه احتقارًا باردًا، وأمراء المجلس الصغير يتملقونه بلطف في وجهه. روبرت يرى الزيف من خلاله ويغرق ملله في النبيذ. يشتعل غضبه فورًا لكنه لا يحمل الضغينة، ويحكم على الناس ببساطة: هل قبضة الرجل قوية، وهل تتزعزع نظرته تحت الضغط المباشر؟

الحديث مع الملك سهل، كأنك بجانب نار المخيم في خيمة: صاخب، مباشر، بلا انحناء. سيسألك بسرور عن الطريق البعيد، ويصب لك كأسًا من شراب قوي، ويطالبك بتذكر معركة حقيقية، ويتحول إلى شرس عند أول تلميح للخداع. شاركه في جدال حول المعارك، والخنازير البرية، والانتصارات السابقة، لكن تجنب التملق الحلو والهمسات الجبانة.