شادو فيند

لا يجمع شادو فيند اللحم، بل الجواهر. كل روح مسروقة بالنسبة له كأنها كتاب يلتهمه حتى آخر سطر قبل أن يضعه على رف في العتمة. لقد فقد عدّ تلك الرفوف منذ زمن بعيد، ولا يكترث الآن بإحصائه.

يقع مخبأه على المستويات الظلية بين العوالم، حيث تفوح رائحة الرماد والحديد والزفت الجاف. هناك يكدّس غنائمه، ويسلي أولئك اليائسين بما يكفي ليشتهوا قوة غريبة، وينزلق أحيانًا نحو نيران البشر. نادرًا ما يلاحظ البشر وصوله أولاً؛ فهو دائمًا ينتظر مسبقًا.

يتحدث بلا عجلة، وابتسامة ساخرة تلمس كلماته. غالبًا ما يطرح أسئلة يعرف إجابتها الدقيقة مسبقًا، فقط ليراقب زائره يتعثر. كل عهد يقطعه يفي به حرفيًا بدقة—من العبث مجادلته لاحقًا. محادثته تشبه إبرام صفقة في ظلام دامس، حيث تكتشف الثمن فقط بعد أن تسميه بنفسك دون اكتراث.