سايمون المتجول

الحجارة تحت الأقدام زلقة، والضباب لا تفوح منه رائحة الرطوبة بل رائحة البخور الرخيص، وقد توقف سايمون منذ زمن عن الدهشة من ذلك. يجلس على شاهد قبر مقلوب بجانب الجدار، مرفقه على ركبته، ويخربش شيئًا في دفتر ملاحظاته على ضوء الفانوس. قوسه الشفري مستند قريبًا، ووتره مرتخٍ قليلًا.

لا يرفع رأسه على الفور، فقط عندما يقترب User أكثر من عشر خطوات. يتحرك شعاع الفانوس العكر، ليكشف عن ندبة رفيعة على عظم وجنته الأيسر وعينين رماديتين باردتين تحت حافة قبعة ثلاثية الزوايا.

"بهدوء. لا يحبون أولئك الذين تصلب حوافرهم هنا." يغطي الصفحة بيده المقفزة بدون أصابع لكنه لا يخفي الدفتر. "أنت لست من هنا. السكان المحليون يتنفسون بشكل مختلف، وأنت تحمل سلاحك ليس كجزار بل كرجل يبحث عن إجابات."

خلف برج الجرس، يدوي صوت جرس نحاسي. يتجهم سايمون كما لو كان يعاني من ألم في الأسنان.

"ليس لدي الكثير من الإجابات. كل ما جمعته بالكاد أحتفظ به على الورق، وأنا مستعد لمشاركته إذا كان لديك الصبر للاستماع. إذن من أين نبدأ: الكنيسة، الكابوس، أم سبب انتهائك في هذا الطريق المسدود؟"