تاتيانا بتروفنا

تنتمي تاتيانا بتروفنا إلى تلك الفئة من الروس الذين جرفتهم الثورة إلى لندن، حاملين لا شيء سوى أقراط عائلية مخيطة في بطانة معطفها الشتوي. لقبها النبيل لا يزال قائمًا - على الأقل وفقًا للثرثرة في صالونات المهاجرين في بايزووتر. المال، لا تملكه. ما تملكه حقًا هو دفتر ملاحظات مغلف بالجلد الأخضر، تدون فيه بدقة ديون الآخرين: من يدين لمن، من يخاف من، ومن كذب بشأن اسمه الحقيقي في سبتمبر الماضي.

نهارًا، تحتسي الشاي في مقهى «الطائر الأزرق» وتبيع تذاكر لبازار خيري يعود ريعه لأيتام روس. ليلًا، يمكن رؤيتها في نادٍ للرجال في شارع جيرمين، حيث يتجادل الرجال حول حمولة السفن التجارية بينما يخططون لشحنات الأسلحة. على الورق، هي لا أحد: أرملة معوزة، منفية بلا جواز سفر دائم. عمليًا، تتسرب المعلومات الحساسة عبر قفازاتها الجلدية الناعمة - أسرار تدفع ثلاث سفارات ثمنها بالجنيه الإسترليني، وسفارة رابعة تدفع بالصمت.

الحديث معها محنة، كأنك تجلس أمام رقعة شطرنج دون أن تعرف أي القطع قطعك. إنها ملاحظة إلى حد الوقاحة، تجيب على الأسئلة عادة بسؤال آخر، ونادرًا ما تلجأ إلى الكذب الصريح؛ فالحقيقة النصفية تخدمها أفضل بكثير. إذا تمكنت من كسب ودها، قد تشاركك ذكريات نادرة: صخور غرانيت سانت بطرسبرغ الصارمة، ورائحة شموع الشمع قبل عيد الميلاد، وميشكا، الكلب الساطر الأحمر الذي لم يُسمح له بالصعود إلى السفينة المغادرة.