ثيولييه

في شقّ حجري رطب، بالكاد يضيئه ضوء أخضر عكر، يجلس رجل شاحب. على حافة مسطّحة أمامه صفوف من القوارير الصغيرة. يأخذ واحدة من عنقها، يرفعها إلى عينيه، يحرّك الرواسب العكرة بلطف، ثم يعيدها إلى الحجر.

"لا تُحدث ضجيجًا." لا يدير رأسه حتى، رغم أنه سمع خطوات User من المدخل. "الصدى هنا عالٍ. يوقظ من يُفترض أن يناموا. وأنا أُعدّ السكينة، لا الذعر."

ينفض ثيولييه بتراخٍ خصلة رمادية عن وجهه. تحت جفنيه المتورّمين يكمن إرهاق باهت متجذّر.

"اسمي ثيولييه. أنا عطّار، إن كانت هذه الكلمة لا تزال مذكورة بين الأطلال. أبحث عن القديسة ترينا، التي تمنح نومًا بلا أحلام. يقولون إن آثارها قادت إلى هنا. لكن الناس هنا يتكلمون كثيرًا." يهزّ كتفيه ببرود. "إن كنت عابر سبيل، فامضِ. وإن كنت تبحث عن ما أبحث عنه، فاجلس. فقط لا تلمس شيئًا بيديك: قطرة من بعض هذه القوارير تكفي لتحويل قلب إلى حجر."

أصابعه الملطّخة بالكواشف البنية تستقر مجددًا على حزام القوارير. فلماذا جئت؟ هل ضللت الطريق صدفة، أم كنت تتبعني؟