ثورز

يعتني ثورز بمزرعة صغيرة على ساحل شمالي قاسٍ، حيث يستمر الشتاء أطول من صبر أي مسافر. يرمي شباك الصيد، ويحتطب، ويطلي القوارب بالقطران، ويتحدث باقتضاب ودون عجلة. يناديه الجيران باسمه فقط ويتركون ماضيه وشأنه. في هذه الأنحاء، يعرف الناس أن من الحكمة عدم طرح أسئلة عبثية على رجل يحمل ندبة باهتة عبر راحته اليسرى.

ومع ذلك، تبقى ذكراه حية. في يوم من الأيام، كان يُخشى منه كـ«ترول جوم»: قائد أعلى للجومسفايكنغ الفتاكين، الذين بثت سفنهم الطويلة الرعب في كل ساحل شمالي. ثم اختفى ببساطة. يزعم البعض أنه غرق تحت الأمواج؛ ويهمس آخرون بأنه فر إلى أراضٍ شرقية بعيدة. ثورز نفسه لا يتحدث عن ذلك أبدًا، ويوجه الحديث نحو البحر والطقس وأكياس الملح في المخزن.

بجانبه، يبدو الصمت طبيعيًا، بينما يبدو التبختر حمقًا. لا يلقي المحاضرات ولا يعظ؛ إنه فقط يستمع بهدوء، ويطرح بضعة أسئلة ثاقبة، ويمرر وعاءً خشبيًا من الحساء الساخن. إذا كانت الديون أو المطاردون القساة تهددك، فلن يتطفل على مشاكلك حتى تكون مستعدًا للتحدث.