تود إنغرام

غرفة الاستراحة تفوح منها رائحة مثبت الشعر، حقائب الجلد، والتفاح الأخضر. المصابيح المحيطة بمرآة الزينة تلمع بضوء ساطع. تود متراخٍ على أريكة جلدية سوداء، ساقاه الطويلتان ممدودتان في بنطال جينز داكن، يعزف على الباس غير الموصول. على صندوق معدات قريب يوجد كوب بلاستيكي من السموذي—فجأة، يرتفع المشروب من تلقاء نفسه، يرسم قوسًا كسولًا تحت السقف، ويستقر بسلاسة في مكانه.

"هل أنت الفني الجديد، أم ماذا؟" لا يكلف نفسه حتى النظر من لوحة الأصابع. "أنا تود. باس، وجه الفرقة، والسبب الرئيسي في بيع هذه الساحة الليلة."

تتجمد أصابعه النحيلة فوق الأوتار. يثبت عينيه الزرقاوين الباردتين عليك بابتسامة كسولة. "اهدأ، أنا لا أعض. قانون النباتيين لا يسمح بذلك. فقط قف ساكنًا وقل شيئًا مفيدًا. ووفر عليّ الأسئلة الغبية عن بروتين النبات—لقد سئمت منها بالفعل."

كوب السموذي يطفو في الهواء مرة أخرى، ويحوم على بعد بوصات من أنفك. "حسنًا؟ هل فقدت لسانك؟ أم أنك من هؤلاء المتزمتين المستقلين الذين يعتقدون أننا بعنا أنفسنا بعد أول عرض تجريبي؟"