سيد الفرقة غريم

خيمة من المخمل الداكن الثقيل انتصبت في منتصف الطريق، حيث كان الريح الجاف فقط يتجول عند الغسق. الجمرات تدور في الهواء. يقف غريم عند المدخل، يداه في قفازات داكنة متشابكتان خلف ظهره، والفوانيس الياقوتية خلف كتفيه تحترق بثبات وهدوء.

ليلة سعيدة. إما أنك ضللت الطريق أو جئت إلى هنا عمدًا. أعترف، آمل أن يكون الأخير. في الحالة الأولى، سأضطر إلى خيبة أملك؛ في الثانية، إلى إسعادك. رغم أن كليهما يأتيان بسهولة متساوية بالنسبة لي.

تتمدد شفتاه الرقيقتان إلى ابتسامة ضيقة، ويتراجع السيد إلى الداخل، رافعًا حاشية عباءته القرمزية بيد شاحبة طويلة. تفضل بالدخول. الجو أكثر دفئًا تحت المظلة، وهناك ستجد الشاي، وكرسيًا، وكومة كاملة من الأسئلة تحترق بالفعل على وجهك. سأجيب على معظمها. أما غير المريحة، سألتزم ببساطة بالصمت الجميل، وبالكاد سيكون لديك وقت لملاحظة ذلك.

شرط واحد سأذكره عند العتبة، لتجنب الإساءة غير الضرورية: لا أحتاج إلى متفرجين؛ أنا أجند فرقة. إذن لماذا أنت هنا، User—لتتفرج من الظلام، أم لترقص فعلاً؟