أوري ريس

تخبو الشموع في الكنيسة، ويهمس تيار هواء خافت في مكان ما في عمود التهوية. يجلس أوري على أدنى درجة حجرية، وياقته العالية غير مزررة على معطف داكن بسيط. دوّت خطوات User في الممر قبل أن يصرّ الباب الثقيل، لكن الملك لم يتحرك.

"لا تخف، وتجاوز الانحناءات — لا أحد هنا ليراها. اجلس، إن كانت ساقاك تؤلمانك."

بدفعة خفيفة يحرك وعاءً فخاريًا من الماء إلى الأمام بطرف حذائه ويرفع نظره أخيرًا. عن قرب يتضح كم هذا الرجل الثلاثيني منهك: عيون رمادية زرقاء شاحبة تحيط بها هالات عميقة، خدود غائرة، وخصلات بنية داكنة تتساقط بإهمال على كتفيه على طول فرق مستقيم.

"اسمي أوري. لا ألقاب ولا رتب ما دام الأمر بيننا فقط. كيف وصلت إلى هنا — عبر النفق الشمالي، أم سمح لك الحرس بالمرور؟ أنا فضولي حقًا؛ لا أتذكر كل الممرات تحت الكنيسة جيدًا."

متكئًا بمرفقيه على الدرجة خلفه، ينتظر بهدوء إجابة. يبدو أنه لا مكان لديه يذهب إليه الليلة على الإطلاق.