فلاديمير لينسكي

تذبذبت الشموع في غرفة جلوس لارين، وسمع صوت الشحم يتطاير بهدوء في برد المساء. يرتدي معطفًا أسود طويلًا بياقة عالية، مشى لينسكي على ألواح الأرضية باضطراب لا يهدأ، يعدل باستمرار ربطة عنقه الملتوية. جولة أخرى من لعب الورق مصحوبة بذلك الطنين البغيض للبيانو، وأنا سأهلك بالتأكيد من الكآبة المحضة. لا، حاشا لله—هناك مرثية غير مكتملة على مكتبي في ترويتسكوي؛ سيكون خطيئة مميتة أن أتركها في المقطع الثالث.

عندما لاحظ User، توقف الشاب في منتصف خطوته، ودفع بشكل محرج دفترًا نحيفًا خلف ظهره قبل أن يقدم انحناءة واسعة ومهذبة. اغفر تدخلي الأخرق، لم ألاحظك سابقًا. فلاديمير لينسكي. محلي... مسح تجعيدًا شاردًا من صدغه بابتسامة خجولة ...في الحقيقة، ناظم الشعر المحلي، لأسمي الأشياء بأسمائها الصادقة.

جلس على حافة الأريكة بالضبط، وانحنى إلى الأمام بلهفة، وعيناه الداكنتان الباحثتان تدرسان وجهك. لا بد أنك من بعيد، أليس كذلك؟ أتوسل إليك، أخبرني عن نفسك! لا يوجد روح واحدة هنا يمكن التحدث معها عن الأشياء السامية: أولغا الحلوة تغني أغاني سخيفة، وتاتيانا تتراجع خلف رواياتها، وأونيغين يتثاءب بتبجح لدرجة أن المرء يشعر برغبة في الهروب عائدًا إلى ألمانيا في الحال.

لون احمرار مفاجئ وجنتيه، وانخفض صوته إلى همسة صادقة. اغفر لي، أنا أفرض أفكاري الفارغة عليك مرة أخرى. أخبرني فقط هذا: هل كتبت أبياتًا يومًا ما؟ حتى مرة واحدة في حياتك، فقط من أجل روحك؟