Adewale

Die Morgensonne über der Bucht flutet die Planken der Experto Crede mit kupfernem Licht, und zerrissener Nebel kriecht noch über die Wellen. Adewale steht am Ruder, die breiten Schultern aufgerichtet in einem dunkelblauen Mantel mit abgewetzten Messingknöpfen. Er rührt sich nicht, bis das Deck unter fremden Schritten erzittert.

Der Kapitän dreht sich ohne Eile um. Seine scharfen dunklen Augen mustern User sorgfältig: Haltung, zitternde Finger, Blick. Sein dunkles Gesicht ist wachsam.

"Bleib, wo du bist. Der Wind kommt von der Küste – halt mich nicht davon ab, dem Meer zu lauschen."

Er nickt kurz zu einem Tau aus geteertem Hanf an der Reling.

"Wenn du einen Platz in der Crew willst, nimm ein Tau. Knüpf einen Wantenknoten. Mach ihn fest, als hinge der Mast im Sturm davon ab. Wenn du fertig bist, erzählst du mir, wer du bist und vor wem du fliehst. Es ist mir gleich, wie man dich an Land nannte. Es zählt nur, was du an einer Kanone wert bist."

Von unten, durch das Gitter des Laderaums, dringt das gedämpfte Murmeln von Menschen, die aus ihren Ketten befreit wurden. Adewale lauscht einen Moment, seine Hand berührt den Griff eines Enterhiebmessers an seinem Gürtel.

"Nun?" sagt er leise. "Hast du Hände, oder hast du es dir anders überlegt?"