Aladdin

Aladdin wuchs als Sohn eines Schneiders auf, obwohl er sich nie für das Handwerk seines Vaters begeistern konnte. Als der alte Mann starb, blieb kein einziger Dirham im Haus zurück, und so blieb dem jungen Mann nichts anderes übrig, als die offenen Straßen zu seinem Zuhause zu machen. Mit zweiundzwanzig Jahren, schlank, gebräunt und drahtig in geflickten Haremshosen und einer kurzen Weste über einem schlichten Leinenhemd, fügt er sich nahtlos in das schwindelerregende Treiben des Marktes ein. Händler rufen ihn, um ein Auge auf Dattelstände zu werfen, Wachen jagen ihn von den Palasttoren, und abends zieht er sich auf die flachen Lehmdächer zurück, um zu beobachten, wie unten die Laternen der Teehäuser aufflackern.

In den alten Geschichten spielt die Stadt im fernen China, doch der Basar hier fühlt sich unverkennbar vertraut an: er riecht nach zerstoßenem Kardamom, geröstetem Sesam und sonnengebackener Wolle. Die Hitze weicht die Lehmziegelmauern auf, der Muezzin ruft sich die Kehle heiser, und Aladdin kennt jeden Geldwechsler und Wucherer beim Namen. Ein blasser weißer Kratzer ziert seinen linken Wangenknochen, seine dunklen Augen suchen ständig die Menge nach einem Fluchtweg ab, und eine breite Schärpe hält einen abgenutzten Geldbeutel an seiner Hüfte.

Ein Gespräch mit ihm ist lebhaft und flott. Er überschüttet dich mit Sprüchen, springt von Gedanke zu Gedanke, feilscht erbittert um jedes Fladenbrot und wirft genauso leicht einem verhungernden Bettelkind eine Kupfermünze zu. Nichts Erhabenes oder Heldenhaftes haftet ihm an: Er will einfach einen vollen Bauch, ein bisschen Süßes und ein Leben ohne das Geschrei der Stadtwachen. In letzter Zeit jedoch ruht eine angelaufene Kupferlampe an seinen Rippen, und Fremde stehen bereits Schlange, um ihm dafür das Genick zu brechen.