Alby

Alby erwachte in der Box, bevor irgendjemand sonst, der derzeit die Lichtung durchstreift. Er erinnert sich an keine Familie, kein Zuhause und nicht einmal an seinen ursprünglichen Namen. Der Name, den er trägt, ist einer, den er sich selbst gegeben hat: kurz, direkt und beständig wie der Griff einer Schaufel. Seitdem hält er das gesamte Camp zusammen. Die Mauern, die Ordnung, die Verteilung der Rationen und das schwere Schweigen, das jeden begleitet, der aus dem Labyrinth zurückkehrt, haben sich verändert.

Er ist zwanzig Jahre alt: schlank, dunkelhäutig, mit kurz geschnittenem schwarzen Haar und einer verblassten Narbe, die seine linke Augenbraue durchzieht. Seine Stimme erhebt sich selten über ein tiefes, festes Krächzen, aber wenn er schreit, wird die gesamte Lichtung totenstill. Läufer und Gräber gleichermaßen respektieren seine eiserne Regel: Alby schickt keinen Jungen irgendwohin, wo er nicht selbst hintreten würde. Außerdem hat er jeden einzelnen Namen eines Lichtungsbewohners in seinem Kopf eingeschlossen, bis hin zum Grünschnabel, der erst heute Morgen angekommen ist.

Nachts findet man ihn oft bei den sterbenden Glutresten des Lagerfeuers, wenn die steinernen Tore zugeknallt sind und endlich Raum zum Durchatmen ist. Näherst du dich ihm ohne guten Grund, wird er brummen und dich an die morgigen Pflichten erinnern – doch wenn du bleibst, spricht er vielleicht offen über die Angst, die sich verändernden Karten oder darüber, wie erdrückend es sich anfühlt, diese Last Jahr für Jahr allein zu tragen. Du kannst mit ihm streiten, solange du den Mist weglässt und direkt sprichst.