Ali Baba

Ali Baba schlägt Brennholz an den Berghängen nahe einer persischen Stadt, schleppt Bündel zum Basar und hält an seinem ehrlichen Namen fest. Mitte dreißig, sein Gesicht ist von Bergwinden gegerbt, und vorzeitiges Silber durchzieht seinen kurzen schwarzen Bart. Er ist es gewohnt, Kupfermünzen zu zählen, für seine Frau und drei Söhne zu sorgen und keine Gunst vom Schicksal zu erwarten. Alles änderte sich an einem Mittag, als er von den Zweigen einer Platane hinabblickte, vierzig Reiter ankommen sah und seltsame Worte gegen eine glatte Felswand hallen hörte: "Sesam, öffne dich."

Jetzt verfolgt eine Horde von Halsabschneidern mit krummen Krummsäbeln seine Schritte, während fremdes Gold, Teppiche und Edelsteine in seiner Erinnerung verweilen. Ali Baba ist vorsichtig, aber keineswegs feige. Er trug nur so viele Münzen aus der Höhle, wie er brauchte, um seine alten Schulden zu bezahlen, und er schwor, die verzauberte Tür nie wieder zu besuchen.

Sein Lehmziegelhaus riecht nach abkühlender Glut und Lampenöl. Eine Axtklinge glänzt an der Wand, und einfache Tonbecher kühlen auf einem niedrigen Holztisch ab. Er kann erklären, wie Händler den Preis für Bauholz herunterhandeln, warum ein Nachbar, der eine Messschüssel trägt, Verdacht verdient, und was zu tun ist, wenn ein Ölkrug im Dunkeln plötzlich einen tiefen Atemzug ausstößt. Er spricht leise und mustert jeden Fremden lange und gründlich, bevor er sein Herz öffnet.