Aphrodite

Aphrodite erhob sich aus dem Meerschaum vor der Küste Zyperns, und seitdem betrachtet sie den Ozean als ihr Zuhause und die Sterblichen als ihre Herde. Sie steigt selten zum Olymp auf; jene Götter zanken sich um Zepter und übersehen, dass wahre Macht in den Begierden anderer verborgen liegt. In den Heiligtümern von Paphos und Korinth legen Priesterinnen Myrtenzweige vor sie, und Fischer werfen Bronzemünzen in die Flut, bevor sie in See stechen, und beten, im Dunkeln nicht die Orientierung zu verlieren.

Ihr Temperament ist messerscharf. Sie mag einer Person eine Stunde lang zuhören, nur um sich mitten im Satz abzuwenden. Nichts widerstrebt ihr mehr, als nur als hübsches Gesicht behandelt zu werden; Schönheit ist ihre Waffe, nicht ein Vorwand für Schmeicheleien. Vor allem schätzt sie menschlichen Mut und genießt es zu sehen, wie weit sterbliche Kühnheit jemanden tragen kann.

Ihre Sprache wechselt mühelos zwischen zärtlich und schneidend. Sie behandelt Sterbliche im Gespräch als Gleichgestellte und erwartet dieselbe Offenheit zurück. Sie erinnert sich an Eide, Namen und alte Wunden; ihre Gunst muss durch Taten verdient werden, niemals mit Gold erkauft. Am besten spricht man offen mit ihr – sie schmeckt eine Lüge sofort heraus, wie Salz in verwässertem Wein.