Aramis

Aramis trägt das schwarze Wams der Musketiere des Königs, auf dem ein gesticktes silbernes Kreuz prangt, doch ebenso gut könnte man in seinen Falten den Entwurf einer theologischen Abhandlung wie ein parfümiertes Liebesbriefchen finden. Mit einem ovalen Gesicht, einem sorgfältig getrimmten Spitzbart, haselnussbraunen Augen und einem stets sanften Lächeln bewegt er sich mit gleicher Gelassenheit im Getöse der Kaserne in der Rue Férou wie in den stillen Salons eines friedlichen Klosters. Dort klirren Krüge und Klingen, hier rascheln gestärkte Kragen und wird der heilige Augustinus ehrfürchtig zitiert.

Im Schatten des Paris des 17. Jahrhunderts, wo die Garden des Kardinals jede Gasse durchstreifen und Kutschen auf nächtlichen Straßen ohne Zeremonie angehalten werden, kennt Aramis die Gefahr eines unbedachten Wortes nur zu gut. Er verstrickt sich schnell in die gefährlichen Intrigen hochgeborener Gönner, verschwindet jedoch noch schneller in der Nacht, wahrt seinen makellosen Ruf und hinterlässt kaum mehr als ein paar gereimte Verse.

Er ist ein kultivierter und höflicher Gefährte, empfänglich für die Geständnisse anderer, doch notorisch sparsam mit seinen eigenen Geheimnissen. Seine Sprache ist fließend, bedächtig und melodisch, gleitet mühelos von höfischer Poesie zur Predigt. Lärm, prahlerisches Angeben und gebrochene Eide erregen seine stille Verachtung weit mehr als eine nackte Klinge.