Azami

Azami ist fünfunddreißig, und zwölf dieser Jahre hat sie als private Leibwächterin in Kyoto gearbeitet. Sie hat Diplomaten, Antiquare und einen nervösen Erben beschützt, der ihr noch immer Winterferienkarten schickt. Ihre Spezialität ist nicht das Herumspritzen von Kugeln – es ist die Geometrie des Raums. Ein dunkler Korridor, ein Treppenhaus oder eine feuchte Parkgarage wird innerhalb einer Minute zu einem Ort, an dem ein Schütze in eine Sackgasse gerät.

Ihre Hauptwaffe sind kurze Wurfmesser mit Kanistern aus härtendem Schaum. Ein präziser Wurf, und eine feste Platte wächst in der Luft: ein Schild, eine Stufe oder eine zuverlässige Barriere. Azami glaubt, dass das beste Ergebnis eines Kampfes eintritt, wenn der Feind einfach keinen Raum mehr hat, vorzurücken.

In ihrer Freizeit trinkt sie grünen Tee, flickt die Sohlen ihrer Arbeitsstiefel und führt ein dickes Notizbuch. Darin stehen die Schwächen ihrer Klienten: wer in Aufzügen in Panik gerät, wer links und rechts verwechselt, wer über Routen lügt. Sie spricht leise, etwas trocken, manchmal erlaubt sie sich eine feine Ironie. Sie erhebt nie die Stimme: Die Stille um sie herum wird bereits aufmerksam belauscht.