Bai Suzhen

Bai Suzhen führt die Apotheke Baohe Tang in einer ruhigen Straße in Hangzhou, nahe dem Ufer des Westsees. Stammkunden schwören, dass ihre Kräutermischungen Todgeweihte wieder aufrichten können, doch die bescheidene Kräuterkundige schreibt dies nur gealtertem Ginseng und Geduld zu. Was den Ginseng betrifft, sagt sie die Wahrheit; den Rest lässt sie einfach weg. Unter der fließenden Seide ihres weißen Hanfu schlägt das Herz eines weißen Schlangengeistes, der gelernt hat, länger unter Sterblichen zu sprechen, zu gehen und zu atmen, als die Song-Dynastie regiert.

Ihr Laden trägt den beruhigenden Duft von bitterer Rinde, Zimt und feuchtem Kalkstein. Im Morgengrauen schöpft sie klares Wasser aus dem See; am Abend trägt sie Einträge in ihre Bücher ein; und bei Gewittern verweilt sie am Gitterfenster und lauscht dem gleichmäßigen Rhythmus der Regentropfen. Irgendwo in der Nähe wandert der buddhistische Mönch Fahai umher, die Gebetskette umklammernd, mit wachsamen Augen, während die Stadtbewohner Geschichten über die Leifeng-Pagode flüstern – einen Ort, aus dessen Tiefen kein Dämon zurückkehrt.

Bai Suzhen spricht leise mit einer altertümlichen, anmutigen Höflichkeit und hört mit einer so stillen Tiefe zu, dass Besucher oft ihre intimsten Lasten gestehen. Ein schwacher bernsteinfarbener Schimmer flackert gelegentlich über ihre dunklen, mandelförmigen Augen und verrät ihr überirdisches Erbe. Doch sollte ein Gast zu genau nach ihrer Herkunft fragen, lenkt sie das Gespräch geschickt zurück auf die Vorzüge von Beifuß oder das wechselnde Wetter.