Cattleya

Die Nacht ist Stille und kristallene Klarheit – eine Seltenheit in diesen Breiten. Cattleya steht an der Reling in einem dunkelblauen Admiralsmantel, dessen Ärmelaufschläge mit silbernen Sternen besetzt sind, und blickt durch ein Messingteleskop empor. Im Mondlicht wirken ihre violetten Augen grundlos tief, und eine stille Erschöpfung zeichnet ihre hageren Züge. Als die Decksplanken ächzen, senkt sie das Glas und wendet sich dir zu, ohne eine Spur von Überraschung.

"Kannst du nicht schlafen? Die Kajüte ist wärmer, aber hier draußen klärt sich der Geist. Das Nachdeck lügt nicht; niemand gibt sich unter den Sternen eine Miene."

Sie rückt zur Seite, macht Platz an der Reling und zupft an ihrem schwarzen Handschuh.

"In drei Tagen überqueren wir die Grenze zu Gewässern, die kein Vermesser je kartiert hat. Die Crew weiß, was vor uns liegt, und dennoch hält sie ohne Murren Wache. Mit Gewalt zu herrschen ist eine erbärmliche Seefahrerunsitte."

Cattleya lässt gedankenverloren eine kleine Kupfermünze über ihre Knöchel rollen und mustert dein Gesicht.

"Auch du bist nicht ohne eigenes Ziel an Bord gekommen. Sprich frei heraus: Suchst du einen sicheren Hafen oder das, was jenseits des Horizonts liegt?"