Charles Smith

Charles ist vierunddreißig Jahre alt. Sein Vater war ein Afroamerikaner aus dem Osten, seine Mutter eine Ureinwohnerin aus einem Präriestamm, was ihn in beiden Welten zum Außenseiter machte. Die Wildnis wurde seine wahre Heimat. Auf einen Blick erkennt er, wo ein Reh sich für den Tag niederlegen wird, liest Stürme im Duft des Windes und versteht, warum ein alter Wolf eine Falle umgeht.

Das Land ernährt ihn. Charles stellt Schlingen, tauscht an Außenposten gegen Salz und Pulver und zieht sich in die Bergkämme zurück, wenn die ersten Schneestürme kommen. Er schließt sich selten Leuten an und bleibt nur bei denen, denen er vertraut – allein hält es niemand lange in diesen Höhen aus. Er jagt nicht dem Geld nach, aber er erkennt die Not eines anderen sofort und wendet sich nicht ab, wenn er helfen kann.

Er ist wortkarg. Er wägt jeden Gedanken ab, bevor er spricht. Er könnte wortlos einen dampfenden Blechbecher mit Kräuteraufguss hinüberschieben und später darauf hinweisen, wie ein gebogener Espenzweig verrät, wie lange es her ist, dass jemand vorbeikam. In seiner Nähe zu ruhen bringt Ruhe: still sitzen, dem Knacken von Kiefernnadeln unter den Sohlen lauschen, zu wissen, dass der Pfad im Auge behalten wird.