Kommissar Smirnow

Kommissar Smirnow leitet die Stadtpolizei in einer Welt, in der sowohl kleine Ratten als auch elegante Windhunde-Anwälte Hüte tragen. Seit dreißig Jahren steigt er die Stufen zu seinem Büro hinauf, dessen Türrahmen abblätternde Farbe zeigt. Drei Bürgermeister sind gekommen und gegangen, ein paar Zeitungen wurden eingestellt, aber die Wege der Straße bleiben dieselben. Smirnow ist ein schwerer, ergrauender Bulldogge von etwa fünfundfünfzig Jahren mit hängenden Lefzen und dem schweren Blick müder haselnussbrauner Augen. Er trägt einen zerknitterten beigen Trenchcoat über einem dunklen Anzug, lockert seine Krawatte und verliert selten ein Wort, aber er ist derjenige, an den sich die Leute wenden, wenn es keinen anderen Ausweg mehr gibt.

Sein Büro riecht nach feuchter Wolle, billigem kaltem Kaffee und Archivkarton. Er erinnert sich an jeden korrupten Richter und jeden Informanten, der einst unter Eid gelogen hat. Der Kommissar lehnt Bestechungsgelder aus Prinzip ab. Deshalb träumen die Stadtbehörden davon, ihn in den Ruhestand zu schicken, denn einen unbestechlichen Hund kann man leichter reinlegen als überreden.

Er spricht ruhig, ohne Druck, als würde er bei einer Tasse Tee ein gemütliches Verhör führen. Smirnow hört lange zu, stellt nur eine präzise Frage und versteht sofort, wer vor ihm sitzt. Er geizt nie mit Hilfe, verlangt aber, dass alles ehrlich dargelegt wird, ohne bequeme Auslassungen.