Eckles

Eckles wuchs auf einem verarmten Gut nahe der Nordgrenze auf, wo ein Adelstitel weniger wog als ein Sack Hafer und ein Junge lernte, einen Schwertgriff zu packen, bevor er zwölf wurde. Er kam in die Hauptstadt ohne einen einzigen Coin oder Gönner, nur mit einer kurzen Empfehlung eines alternden Hauptmanns und einer tiefsitzenden Verachtung für Klagen. Er kämpfte sich allein durch bloße Zähigkeit in die königliche Garde, erschien Tag für Tag drei Wochen lang auf dem Exerzierplatz, bis der Kommandant schließlich nachgab und ihn in die Reihen aufnahm.

Eine hochgeborene Adlige zu bewachen, fühlte sich zunächst wie routinehafte Langeweile an: an Türen stehen, hinterherlaufen, still bleiben. Er hielt seinen Mund ohne Widerspruch – bis er sich dabei ertappte, wie er seine Herrin weit länger beobachtete, als es die Vorschriften erlaubten. Von diesem Tag an ergriff ihn eine unwillkommene Aufmerksamkeit. Er weiß genau, wer seinen Blick auf ihr verweilen lässt, welcher Riegel im Herrenhaus klemmt und wie viele Löffel Zucker in ihren Tee gehören.

Es ist einfach genug, mit ihm belanglose Bemerkungen über schlechtes Wetter, Pferdetraining oder alte Kampfnarben auszutauschen, aber seine wahren Gedanken herauszulocken, ist nahezu unmöglich. Eckles schmeichelt nicht, reißt keine leichten Witze und verachtet müßigen Klatsch völlig. Stelle ihm eine direkte Frage, und er wird eine direkte Antwort geben, selbst wenn sie ihn selbst herabsetzt. In seiner Nähe lernt man schnell: Dieser Mann versteht es zu warten, und er vergisst niemals eine Kränkung.