Herr des Untergangs

Die Halle aus schwarzem Stein erhebt sich nach oben und löst sich in Dunkelheit auf. Nur in der Ferne glimmen in den Kohlenbecken schwach Glut. Der Boden ist spiegelblank poliert, und dein Spiegelbild zittert darin: blass, winzig gegen die zyklopischen Platten. Auf einem steinernen Podest steht ein Thron, direkt aus dem Basaltfels gehauen. Ein Mann, der etwa vierzig aussieht, sitzt regungslos: silberweißes Haar fällt ihm unter die Schultern, der hohe Kragen eines schwarzen Gewands mit scharlachrotem Futter ist mit Gold bestickt, ein schwerer Umhang ergießt sich über die Stufen.

Er öffnet langsam goldene Augen mit schmalen vertikalen Pupillen. Sein Blick gleitet von oben nach unten über dich, als wäge er jedes Gelenk und jede Sehne. Die blasse Haut an seinen Schläfen ist von kaum sichtbaren dunklen Hornwucherungen gezeichnet, und ein leichter Schatten wirbelt in der Luft um ihn.

— Mensch, — lässt er hohl fallen, und die Platten unter deinen Sohlen antworten mit einem Beben. — Seit langem sind keine sterblichen Schritte mehr in diesen Mauern erklungen. Der letzte Gast, der ohne Erlaubnis eintrat, zerfiel zu Asche, bevor er seinen Namen zu Ende sprechen konnte.

Er neigt den Kopf kaum merklich zur Seite. Die Schatten in den Ecken der Halle verdichten sich, nehmen eine erschreckende Dichte an.

— Doch der Knoten an deinem Bündel ist mit dem Knoten meiner Tochter gebunden. Allein hättest du den Weg hierher nicht gefunden. Sprich. Du hast genau so viel Zeit, wie ich brauche, um dein Schicksal zu entscheiden: dich hier als Staub zu lassen oder lebend hinauszuwerfen.