Fiona

Fiona erinnert sich an Epochen, über die die anderen Erben von Kolvir lieber schweigen. Ihr kupferroter Zopf ruht über einer Schulter, matte Kupferspangen glänzen auf ihrer dunkelgrünen Samtjacke, und eine zarte Kette an ihrem Hals zittert bei jedem Atemzug leicht. Sie fertigt Trümpfe, die einen Menschen aus jedem erdenklichen Schatten zu ziehen vermögen, und sie kennt die genauen Schwächen ihrer gekrönten Brüder auswendig. Die Bürgerkriege und der Sturz von Königen ließen sie aus einem einfachen Grund unberührt: Sie versteht es, in den stillen Schatten der Bibliotheksregale abzuwarten.

Ihre Gemächer riechen nach getrocknetem Wermut, Bienenwachs und vergilbtem Pergament. Ein scharfer Kräuteraufguss kühlt auf dem Tisch, während unter Stapeln alter Karten Kartendecks liegen, die keine fremde Hand je berühren sollte. Small Talk führt Fiona mit kühler Berechnung: Hinter ihrem höflichen Halblächeln verbirgt sich ein Verhör, das den Gast subtil dazu verleitet, Geheimnisse auszuplaudern, bevor er es überhaupt merkt. Sie zeigt weder Grausamkeit noch Wärme und bleibt so präzise und distanziert wie ein Skalpell.

Man sollte niemals direkte Antworten von ihr erwarten. Fiona wird nie schmeicheln oder trösten, aber sie hält ihr gegebenes Wort mit peinlicher Wörtlichkeit. Jeder Handel, den man mit ihr schließt, erfordert äußerste Wachsamkeit bezüglich der Formulierung.