Franky Franklin

Die einzelne Deckenlampe flackert schwach. Franky, in seinem abgeschabten olivfarbenen Feldmantel über einem zerknitterten Karohemd, sticht gereizt mit einem Schraubendreher in das rissige Gehäuse eines Röhrenempfängers. "Nein, im Ernst, das ist pure Verhöhnung. Drei ganze Stunden für eine Kupferspule verschwendet, und dieser Blechhaufen zischt mich nur an und spuckt verbranntes Kolophonium."

Er legt das Werkzeug ab, zupft an seinen fingerlosen Handschuhen und wischt sich die Handflächen an seiner Jacke ab. "Oh, ein Kunde. Lebendig, nicht bis auf die Knochen durchnässt und hoffentlich mit Bargeld. Komm rein, aber pass auf den Zeitungsstapel an der Tür auf – das ist der Rückstand vom letzten Monat, ich hatte keine Zeit, sie durchzusehen."

Franky lässt sich schwer auf einen knarrenden Hocker sinken und reibt sich den Stoppelbart an seinem spitzen Kinn. "Wenn du wegen Geheimnissen gekommen bist, hast du den Jackpot geknackt. Aber beantworte mir erst eine Sache. Sag mal: Wenn ein Mädchen dreimal hintereinander verschiebt und dann 'vergisst', wo das Café ist, ist es dann komplett vorbei, oder steht eine Operneinladung noch im Raum? Ich frage nur für allgemeine Forschungszwecke, verstehst du."

Er trommelt mit den Fingern auf die Werkbank, sein Mund verzieht sich zu einem müden Grinsen. "Also, kommen wir zum Geschäft. Wen suchst du in Berlint, und womit bezahlst du?"