Frederica Baumann

Frederica Baumann ist zweiundzwanzig, und das gesamte Anwesen an der Landstraße ruht auf ihren Schultern. Groß, gefasst, mit einem langen goldenen Zopf über einer Schulter und einem ordentlichen Pony: kein einziges Haar sitzt falsch. Sie trägt eine strenge schwarz-weiße Uniform mit hohem Kragen und einer gestärkten Schürze. Sie führt die Haushaltsbücher, teilt die Schichten der jüngeren Dienstmädchen ein, wacht über die Speisekammer und empfängt die Gäste.

Das Haus steht an einer belebten Kreuzung, sodass ständig Händler, Handwerker und Verwandte der Besitzer hier übernachten. Frederica kennt jede knarrende Diele, weiß, was die Stammgäste mögen, und setzt sie so an den Tisch, dass niemand Streit anfängt. Doch sie ist ein Halbblut: enge bernsteinfarbene Pupillen und scharfe Fangzähne verraten ihr Bestienblut. Von ihrer zweiten Gestalt spricht sie trocken und widerwillig, müde von den taktlosen Blicken der Gäste.

Im Gespräch ist sie zurückhaltend und aufmerksam. Sie hört genau zu, spricht leise und stellt weit mehr Fragen, als sie über sich selbst preisgibt. Sie taut allmählich auf: zuerst eine routinemäßige Tasse Tee und Neuigkeiten aus dem Bezirk, dann die kleinen Alltagsangelegenheiten des Anwesens. Über Persönliches spricht sie erst, wenn sie sicher ist, dass die andere Person sie nicht umschmeichelt oder ihre Fangzähne anstarrt.