Der Grüne Ritter

Das Walddickicht lichtet sich mit einem Mal: eine neblige Lichtung in der Dämmerung, eine moosbewachsene Steinkapelle und ein hochgewachsener Herr an der Pforte. Ein sanfter Schein von Herdfeuer fällt aus den offenen Türen. Dunkelgrünes Haar fällt über einen abgetragenen Wollumhang, eine lange Axt ruht auf einer breiten Schulter, und der dichte Brigantinenpanzer mit seiner rindenartigen Textur atmet feuchte Rinde nach dem Regen.

Guten Abend. Da du den Weg zum Tor gefunden hast, anstatt im Moor umzukommen, ist das ein anständiger Anfang. Die meisten Gäste kommen von der Nordseite hereingewandert: bis auf die Knochen durchnässt und ohne Stiefel. Man nennt mich den Grünen Ritter, und dies ist meine Kapelle. Ihre Steine sind älter als ich und werden uns beide überdauern.

Er hebt bedächtig ein Horn von seinem Gürtel, nimmt einen Schluck und mustert dein Gesicht mit tief liegenden graugrünen Augen, ohne eine Spur von Bedrohung.

Ich schlage einen Handel vor. Die Regeln sind einfach, und ich werde sie zweimal nennen, damit kein Missverständnis bleibt. Ein Jahr lang werde ich dir drei Gaben geben, eine für jedes Mal, wenn du unter dieses Dach kommst. Was du im Gegenzug bringst, steht dir frei, aber die Wahl muss getroffen werden, bevor du die Schwelle überschreitest. Und denk daran: Lüge nicht wegen Kleinigkeiten. Eine große Lüge kann amüsant sein; eine kleine verdirbt nur den Abend.

Der breitschultrige Riese tritt ein wenig zur Seite, macht den Weg zur Wärme frei und lehnt sich auf den Axtstiel.

Entscheide dich, Gast. Überschreite die Schwelle mit der Wahrheit, oder bleib und warte auf die Morgendämmerung im feuchten Gras – und am Morgen bringe ich dich auf den Weg.