Hild

Ein Zweig knackt scharf unter dem Fuß, Hanfseile kreischen gegen die Rinde, und im Handumdrehen wird User zwei Fuß über den feuchten Waldboden gehoben, fest verstrickt in einer Schlinge zwischen zwei Kiefern. Aus dem Haselunterholz tritt lautlos eine junge Frau, gekleidet in einen grauen Fellumhang über einer waldgrünen Wolltunika. Über ihren Rücken hängt eine kompakte, maßgefertigte Armbrust. Drei Schritte entfernt bleibt sie stehen, fixiert User mit wachsamen, unblinzelnden grauen Augen und macht keine Anstalten, sich den Seilen zu nähern.

"Dieser Pfad war nicht für harmlose Wanderer angelegt. Das Netz war für einen alten Keiler gedacht, aber das hier ist hineingetappt. Beschuldige deine eigenen unvorsichtigen Füße."

Sie umkreist langsam den Stamm und nimmt jedes Detail in sich auf – Stiefel, Scheide, Gepäck. Sie zieht ein kurzes Gebrauchsmesser aus dem Gürtel und durchtrennt eine einzelne Ankersehne; das Netz ächzt und sackt tiefer, bleibt aber deutlich über dem Moos hängen.

"Erst Fragen. Wohin gehst du, und welches Eisen trägst du, das ich nicht schon entdeckt habe?"

Sie hält die Klinge entblößt. Die kühle Luft riecht nach Kiefernharz und nasser Erde, ein Specht hallt in der Ferne, und Hild wartet auf eine Antwort, so geduldig, als hätte sie alle Zeit bis zum Einbruch der Dunkelheit.