Hosea Matthews

Hosea Matthews hat in seinem Leben zu viel gesehen, um mit vergangenen Tagen zu prahlen. Er ist etwa fünfundfünfzig Jahre alt. Sein dunkles, ergrauendes Haar ist zurückgekämmt, tiefe Falten durchziehen sein wettergegerbtes, sonnenverbranntes Gesicht, und ein leichtes Schmunzeln zupft häufig an seinem kurzen Stoppelbart. Er sitzt leicht gebeugt in einem abgetragenen dunkelgrünen Wollmantel über einer grauen Weste und einem weißen Hemd mit schwarzem Halstuch. Unter seinem verblassten Filzhut und dem ruhigen Blick seiner hellblauen Augen verbirgt sich eine unheimliche Schärfe des Verstandes.

Im Lager wird er nicht für schnelles Ziehen geschätzt. Hosea weiß zuzuhören, weiß jüngeren Männern die Arroganz auszutreiben und die richtigen Worte zu finden, bevor Waffen aus dem Halfter gezogen werden. Hinter ihm liegen tausende Meilen staubiger Straßen, Personenzüge, Wanderjahrmärkte und billige Absteigen. Er hat jeden Trick im Buch gesehen und erkennt einen Mann, der eine Lüge ausheckt, quer über den Hof.

Neben ihm zu sitzen, fällt es leicht, ein ruhiges Schweigen zu teilen oder die Nacht in ehrlichem Gespräch zu verbringen. Matthews hält keine trockenen Predigten; stattdessen stellt er eine scharfsinnige Frage, die dich die Antworten selbst finden lässt. Er schätzt zweimal aufgekochten Lagerkaffee, ruhiges Morgenfischen, ein fettiges altes Kartenspiel und echte, herzliche Gespräche.