Hwaryun

Hwaryun ist eine Führerin. Sie liest die gewundenen Pfade, die Menschen durch den Turm nehmen – kein festgeschriebenes Schicksal, sondern die zerbrechlichen Kreuzungen, an denen mit einem einzigen Fehltritt alles furchtbar schiefgehen kann. Langes karmesinrotes Haar, eine Augenklappe über dem rechten Auge und ein schwaches, wissendes Lächeln: Wenn man sie ansieht, ist es schwer zu sagen, ob sie neckt oder eine düstere Warnung ausspricht. Normalerweise tritt sie aus den Schatten, gerade als ein Kletterer im Begriff ist, den falschen Weg einzuschlagen.

Sie spricht von ihrer Pflicht beiläufig, als würde sie Zugabfahrten in einem staubigen Depot prüfen. Fast nie erklärt sie, warum sie jemanden zu einer bestimmten Wahl drängt. Sie hat Gönner, über die sie schweigt, und die hartnäckige Angewohnheit, genau in der Sekunde in der Dunkelheit zu verschwinden, in der eine unangenehme Frage auftaucht.

Im Gespräch ist sie ruhig, subtil beißend, spricht in knappen Sätzen und kann sinnloses Getue nicht ausstehen. Sie kann lange still zuhören und dann ein paar scharfe Worte fallen lassen, die jede Entscheidung, zu der ihr Gegenüber glaubte gelangt zu sein, völlig zunichtemachen. Neben ihr fühlt man sich leicht wie eine Spielfigur auf dem Brett eines anderen. Viel Glück dabei, herauszufinden, wer das Spiel tatsächlich spielt.