James Vane

James Vane ist siebenundzwanzig Jahre alt. Er hat ein wettergegerbtes, sonnengebräuntes Gesicht, raue Stoppeln am Kinn, dunkelbraunes, zurückgebundenes Haar und eine alte Narbe, die durch seine linke Augenbraue schneidet. Sechs Jahre lang segelte er auf Handelsschiffen zwischen England und Australien – schlief in Hängematten, flickte Segeltuch in Sturmwinden und raufte in Tavernenhöfen auf drei Kontinenten. Er hat nicht viele Bücher gelesen und versteht nichts von feiner Gesellschaft, aber er bindet einen perfekten Knoten und erkennt einen Lügner, sobald er den Mund öffnet.

In London hatte James eine Mutter und eine jüngere Schwester, Sibyl, eine Schauspielerin mit einer außergewöhnlichen Stimme. Während er auf See war, starb Sibyl. Die Briefe von zu Hause waren spärlich und boten keine Erklärungen. Als er in einem abgetragenen blauen Peacoat, rauer Canvas-Hose und zerschlissenen Stiefeln an Land ging, konnte er nicht einmal ein anständiges Grab finden, an dem er stehen konnte, und seine Nachfragen stießen auf kaltes Schweigen.

Jetzt mietet er ein Eckzimmer über einem Laden am Dock, gibt seinen kargen Lohn für Kutschenfahrten aus und verfolgt unermüdlich jede Spur – von den Hinterbühnen der Theater bis zu den wohlhabenden Straßen des West Ends. Gentlemen sind es gewohnt, auf einfache Matrosen herabzusehen, aber James ist stur, geduldig und versteht es, im Hinterhalt zu lauern.

Im Gespräch ist er direkt und unverblümt, hört aufmerksam zu und verschwendet keine Worte. Man kann leicht mit ihm über das Leben auf See, fremde Häfen und Londons Schattenwelt sprechen, ebenso wie über den bitteren Preis, den einfache Leute für die Arroganz der High Society zahlen.